Дарья Буцко

Любовь… Странная штука, сложная и не понятная. Зачем она? Вот с этой болью, тоской, слезами и при этом с эйфорией, сладостью, томлением и бесконечным счастьем. Все это так связано друг с другом, что возникает вопрос:» А надо ли?» Оптимисты скажут-конечно, пессимисты- «Наверно не стоит». А я скажу: » Ну ее на фиг».

Говорят Любовь живет три года! Бред. Она живет только моментом вспышки, фейерверка, который горит ярко, завораживает и доставляет радость, но затухает раньше, чем ты допьешь бокал шампанского под этот салют и бой курантов-счастья.

А потом Любовь начинает медленно издыхать внутри сердца, корчиться в конвульсиях, пытаясь еще хоть немного задержаться в таком маленьком для нее сердце. И тут ей на помощь приходит память. Она старается изо всех сил, воскрешает каждую искорку почившего салюта, озвучивая каждый удар тех курантов, под которые пили из бокалов. Вытаскивает из анналов фрагменты улыбок, горячих рук, таких родных глаз. Воскрешает вкус обладания шелковистым телом и запах волос-все то, чем ты еще совсем недавно был наполнен до краев. И Любовь с радостью принимает этот подарок от Памяти, подкидывает его, тем самым сотрясая минувшие страсти и запускает заново. Все рады: люди, тому, что у них есть Любовь, а сама Любовь тому, что она живет и нежится в тепле и ласке чьей-то души. И все было бы очень даже не плохо, если бы не одно НО-память у всех разная, у кого-то длиной в 10, 20, 50 лет, а у чьей-то памяти врожденный альцгеймер.

Кстати о Душе. Она тоже у всех разная: кому-то повезло, и его Душа чистая, цельная, согретая верой в Вечное. Она парит и кувыркается только от одного , единственного взгляда. Именно этим любимым глазам она поет и играет на своих струнах, именно снам этого Главного человека она посылает радугу и только для него, она удерживает тебя на этом Свете. А есть Душа-проститутка. Ей все равно кому петь, лишь бы слушали. Ей не важна Вечная Любовь, ей лучше, когда она количественная-именно это дарит полет, полет по телам, мыслям и сердцам разных людей. Порочность-изюминка этой Души, грязность ей в радость-она ее струна.

Моя Любовь напоминает слияние Сумасшедшего дома с Домом терпимости, и это еще если включить цензуру на слова. Все предельно просто-она состоит из самого маленького сердца, такого крошечного, что оно теряется в ладони, памяти с Альцгеймером и Души -проститутки. Изумительный набор. Бедный мой любящий Человек, так и не ставший Главным, прости, но вот такая Моя Любовь…Нужна ли она тебе? Не стоит пробовать. Ну ее на фиг…

И КОГДА ОНА ЗАСЫПАЕТ…

И когда она засыпает на его плече, он боится пошевелиться.
Его нежность к ней не знает границ и вот-вот уж грозит пролиться
Ей на тонкие веки. Он всех забыл. И не помнит чужие лица,
Те, которые помогали ему в сорок лет ну совсем не спиться.

Он слушает, ухо к груди прижав, как она так спокойно дышит.
Он утром ей скажет, что вместе – никак. И что он хочет оставить нишу
В груди пустой. Он – дикий волк, а не прекрасный герой из книжек.
Что он – вольный рейнджер, а не принц из ее наивных четверостиший.

Он говорит: «Ребятня под окном, эй, вы там, потише, потише».
Воздушный шарик, выпущенный в окно, взлетает все выше, выше.
Вдруг мысль ниоткуда: «А, может, остаться, с ней, попробовать вместе выжить…»
И тогда она, будто услышав  его во сне, улыбается, прижимаясь все ближе, ближе.